Я помню своего отца,
Хоть было мне четыре года.
Мы с ним играли без конца
И выезжали на природу.
Он нам с сестрой всегда дарил
Подарки с доброю улыбкой
И что-то нежно говорил
Или шутя, как тигр, рыкал.
Мы были счастливы, что есть
У нас отец наш самый-самый.
А он из нервов был ведь весь,
И плакала украдкой мама.
Не видели мы, как летят
Тарелки, чашки, ложки, блюдца,
Как он крушит всё не шутя,
Как зеркала со звоном бьются.
У бабушки частенько мы
С сестрой играли беззаботно.
А дома выскочить и мышь
Боялась, если слышен топот.
Нас ни с того и ни с сего
Порою мать вдруг собирала
И мы пускались с ней бегом,
От волка словно удирали.
В больницу мы нередко шли,
Отец просил, хотел нас видеть.
И слёзы горькие текли,
И сам себя он ненавидел.
Мне жаль его, он нас любил,
И мы его любили тоже.
Афган, Афган его убил
И наше счастье уничтожил.
Он нас любил
© Copyright: Валентина Хромова, 2017
Свидетельство о публикации №117031702793
Свидетельство о публикации №117031702793
Рецензии