Флакон стихов разбрызгав по квартире,
И погружаясь в легкий, мягкий миф,
Я выбиваю сотню в личном тире
И начинаю карандаш точить для новых рифм.
Поэт всегда готов к своей войне,
Его оружие: и мысль,и слово,
И если даже этот бой во вне,
И он один, но все же он не mono.
Многоголов, как гидра, это не вредит,
Сам поднимается и сам слетает,
Пересекает землю, будто местный гид
И ловит вдохновенье где летает,
Как Данте, возгоревшись от любви,
Он не дает огню потухнуть в серой мгле,
Уберегает Беатриче от беды,
В то время музе должно быть на корабле,
Поэт не просит время не спешить,
Не жалутся он на прошлый опыт,
Как мирный скваер он не сможет жить,
Он понял, бесполезен ропот,
Голубездонностью небес он жил,
Он жил и верил, все здесь на земле не просто,
Он что-то понял, что-то пережил,
Поэтому поэтом гордо он завется.
Поэт
© Copyright: Мел Фриссон, 2017
Свидетельство о публикации №117031712736
Свидетельство о публикации №117031712736
Рецензии