Проверишь себя на наличие пульса –
Он вроде бы есть, но какие в нём смыслы?
По всем ощущениям ты не очнулся,
И вновь хочешь с миром искать компромиссы.
По всем ощущениям ты не рождался.
И света ты ждёшь по сей день эмбрионом.
А, в целом, родиться ты и не пытался
В уюте, в комфорте железобетонном.
Проверишь себя на детекторе правды –
Лишь изредка прыгнет от скуки прямая.
Ведь правда – она, как болезнь миокарда,
Когда ты её пустотой подменяешь.
И вроде здоров, нет проблем с лишним весом,
Активен и нравишься женщинам даже.
Но как-то порой вдруг становится тесно
И страшно среди этих многоэтажек.
И кажется всё фантастически глупым:
Карьера, сомненья, бахвальство гнилое...
"Где путь?" - спросишь ты. Путь расчищен, прощупан,
Протоптан давно прямо до аналоя.
Путь
© Copyright: Тим Францисти, 2017
Свидетельство о публикации №117031710932
Свидетельство о публикации №117031710932
Рецензии