И не знать что случалось

… и не знать, что случалось с теми, на чьих запястьях расцветала полынь, диссонансно шумел ковыль… оставайся моим не-потерянным не-до-счастьем – я тебя, что кривить душою, почти любил. Помню бледный рассвет и покрытые снегом шлюзы, и холодные пальцы, сжатые на моих, расскажи, это сложно – быть чьей-то незримой музой, когда каждый твой вдох превращают в удар под дых? Я запомню тебя в том единственно мне подвластным, ты запомнишь меня яркой точкой вблизи Луны.

Все узнают тебя как того лишь, кто вносит краски в одну очень простую, покрытую снегом жизнь. Оставаясь безлик, вывожу тебя на расстрелы – в каждом слове, как якорь, тяжесть твоей вины. Все узнают тебя, обещаю, но не поверят в то, что мне быть бессильным, наверно, и значит «жить».

… заходи по утрам, это редкость – чужие руки, про которые знаешь: касаются навсегда. Мне бы встретить тебя когда-нибудь и без стука, но уже не своим, и, как следствие, не узнать… ты запомнишь меня, обещаю, запомнишь, словно сохранил в своём море – сам утонув в моём.

Обнимаю тебя сквозь все голубые волны, никогда не узнав, что будет с тобой потом.