Сгорела как спичка

Нарисованной жизни страничка,
Нарисована опять же тобой.
А любовь прогорела, как спичка,
Ложь фундамент ее и боль.

Боль о том, что предав ты шагнула,
За красивым рисунком другим
Свято веря, что в новой картине,
Счастье будет, любовь и цветы.

Много книжек ты прочитала,
Всяких разных хороших, плохих.
Образованной сильно стала,
Вдруг о прежней любви позабыв.

А упорство твое неземное,
Что помощником верным была,
Злую шутку с тобою сыграла,
Проявилась не там, где нужна.

Что ж ты прошлую жизнь позабыла?
Ярких красок палитру предать,
Полной счастья картины рая,
Черной краской замазала мать.

Безусловно на небе тучки,
На картине бывали у нас.
Только вместо солнца лучика,
Рисовали вы с мамой грязь.

Нет забрать бы у мамы кисти,
И поверх грязи черной гнилой,
Рисовала свои бы ты мысли.
Своим бы рассудком, своею рукой.

Почему не возникло вопросов?
Когда холст твой прекрасный и мой,
Рисовали своим навозом,
Люди с черной, корыстной душой.

Оглянись, посмотри в их картины!
Где они? Что у них то с судьбой?
Где ж их счастья полная картина рая?
Не был задан вопрос им тобой?.

Ничего не меняется в жизни!
Всегда яблоко рядом падет.
А твои плоды, что ждет по жизни?
Где и какая картина их ждет?

Нарисованная жизни страничка.
Нарисована опять же тобой.
А любовь прогорела как спичка.
Ложь фундамент ее и боль.