Хочется поэзии

Вам хочется поэзии, мой друг?
а вам, мадам, – яишенки на сале?
Признаться, я не помню, чтоб мешали
хорошие стихи застолью вдруг.
Но если ж появилось подозренье –
назначьте Bruderschaft для примиренья!

Вам надобно сюда, держу пари.
Тут корешки цветные, переплёты,
картинки… да-с… неужто вам охота
исследовать книжонку изнутри?
Какая блажь! Ведь это не девица,
да чем таким там можно удивиться?

Ну, буковки… ну, рифма… в чём секрет?
Не тот размер? написано по-русски?
Быть может, не хватило вам закуски?
иль опыта по недостатку лет?
Я вас, друзья, не очень понимаю:
конкистадоры так общались с майя!

Поосторожней, шкапчик-то кривой:
стоит без ножки лет уже под двадцать.
Как дед с культёй, что вынужден был драться
с германцем в годы первой мировой.
Ему хватило прозы, даже с лишком…
Я шкапчик подпираю старой книжкой.

Подать её? Да что вы? Боже ж мой!
Страницы, как желток на сковородке!
Обложки нет, растрёпана обертка –
так выглядит в больнице чуть живой
страдалец после операционной:
в бинтах и швах под выцветшей попоной.

Истрёпаны неровные края,
вот клякса, здесь строка соседней Уже –
взлетает, словно туфелька над лужей –
то рукопись давнишняя моя.
Ну-у… если не откажете в кредите…
благодарю… листайте, коль хотите.

Герои там наивны и юны.
Читайте вслух!.. Чего ж так сердце бьётся?
Как будто заглянула вглубь колодца
старуха-память... Запахи весны
сменяют этот воздух затхло-книжный.
Поплыл карниз, балкон почти под крышей,

и Он спешит к заветному окну,
его Она уже приотворила.
И целый мир не изобрёл мерила
для этих чувств. В свидетели луну
они могли бы взять. Что-что, не слышу?
О, да! луна бывает тоже третьим лишним!

Порывы страсти! Клятвы! Что в тот миг
важнее слова, взгляда, поцелуя?
Поёт весна влюблённым «аллилуйя!»
И нет ещё в помине бед, интриг!..
Узнать хотите про судьбу героев?
Надеетесь, что я её открою?

…Да нет уж, хватит! Кончено, друзья!
На первый раз поэзии довольно.
Верните книгу, старый шкап невольно
клонится вбок. А книжица сия
исправит крен. Вот силища искусства –
блистать на ложе самого Прокруста!

Вернёмся же за стол. В честь Госпожи
Поэзии поднимем чарку водки!
Макайте хлеб, да прямо в сковородку!
Что, жир течёт в рукав? так оближи!
Да не рукав! за что мне эта мука?
Какая в прозе жизни с вами скука!..


15.03.2017 г.