Полусон

приглушенные выстрелы смолкли где-то в забитой глуши.
ты по прежнему отчужденна и изворотлива, сколько не тормоши.
режешь хрупкие кончики пальцев об осколки моей души
и находишь крупицы тепла лишь на дне сигаретной пачки.

а вкуснее тебя только приторно сладкий рахат лукум.
не пойму, то ли вовсе с тобой мой разум зашел за ум,
то ли мартовским утром проснулся во мне язвительный вольнодум
и с похабной ухмылкой всю душу тобой перепачкал.

я ведь просто хочу погрузиться в пороки ушедшей зимы,
добивать себя медленно и смиренно, будто бы мы - не мы.
может в самом то деле довольно просить у судьбы взаймы
и пытаться искать утешений в бутылке с водкой.

может правда пора принять: этот мир - не страна чудес.
и сколько таких, кто тобой очарован был, умер и не воскрес,
сколько воплей они издают, будто стадо слепых овец,
мол, "Эй, девочка, вытри ка слюни с промокшего подбородка".

но а что же, мне хочется просто уткнуться в твое плечо,
сидя в кресле, курить, говорить о с очумевшим врачом,
чтоб он бился в конвульсиях, зная, что в чреслах моих горячо
от того лишь, как ты беспощадно рубишь мои останки.

и пускай ты меня ни в грош, ни в пасьянс - плевать ,
я по прежнему буду бродить по кварталам и беспрестанно орать.
мне бы только рывками несмелыми бросить тебя на кровать
и полночи шептать, как умеет любить хулиган(ка).