Я ребёнком в себе распята...
Может быть, ты меня простила,
Ведь ненавидишь во мне всё то,
Что сама годами растила.
И того, что прошло, не вернуть;
Всё что будет и есть - преходяще.
Лишь тихо молится обо мне
Маленький ангел с почтового ящика.
Про то, что уже не вернуть
© Copyright: Елизавета Скрипачёва, 2017
Свидетельство о публикации №117031410967
Свидетельство о публикации №117031410967
Рецензии