Мне с детства твердили, равняйся на тех,
Кто с трибун извращал суть вещей,
Равнение колонн, пятилеток успех,
Пророчества хмурых вождей.
Стуча по трибуне мужским башмаком,
В злобе брызгая пенной слюной,
Нас посылали в ад напролом,
Направляя железной рукой
И мы шли вперед с песней под марш,
Маршируя по тропам войны,
Но одних разметало в кровавый фарш,
Другим ордена и чины.
Мне режет слух, плачь матерей,
Стыд за слезы отцов,
Казенные письма страшных вестей,
В довесок пришедших гробов.
Они с честью легли в сырой земле,
И пусть души их ангел хранит,
Они пали в ненужной нам чуждой войне,
За которую, горечь и стыд.
И как был бы не праведен устланный путь,
Мощами наших солдат,
От того не меняется гнусная суть,
Цели, купленной смертью ребят.
Стыд
© Copyright: Алексей Хисамов, 2017
Свидетельство о публикации №117031305822
Свидетельство о публикации №117031305822
Рецензии