Пройдёт весна, за нею – лето,
А с ними осень рядом где-то,
Затем и бабушка-зима.
Но в них ведь тает жизнь сама,
Уходит тихо, незаметно
С каким-то постоянным ветром,
И вянет цвет, и сохнет сок,
И время сыплет свой песок.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.