Нет прекраснее боли на свете,
Чем в семнадцать пылать и гореть.
Рвать на струны податливый ветер
И стихами высмеивать смерть.
Жить, дышать и бежать через поле
Босиком по промокшей траве.
И в горячем выигрывать споре
Со свистящей струёй в голове.
Наблюдать за восходами солнца
И влюбляться, влюбляться, любить.
И не знать, что уже не вернётся
Эта юность и хлёсткая прыть.
Разбивать своё сердце на части
И кровавыми реками течь.
Быть жестоким и быть безучастным
И касаться веснушчатых плеч.
Резать душу и кожу ножами,
Восхищаться пороком и злом.
Все шестнадцать уже за плечами,
Сколько дальше - узнаем потом.
А сейчас - гнать собак в переулках
И чернилами пачкать тетрадь.
Прятать спички, бутылки и рюмки,
Прятать слёзы, бессовестно врать,
Ощущать всё намного острее,
Задыхаясь в дыму, продолжать.
Привлекательней нет развлеченья,
Чем в семнадцать себя убивать.
17
© Copyright: Миа Рихтер, 2017
Свидетельство о публикации №117031311599
Свидетельство о публикации №117031311599
Рецензии
