Нас там рассудят, кто был прав, кто виноват,
но будет очень поздно, и земле, увы, не легче, –
он тоже русским был,
он был –
как я –
солдат,
и мы погибли с ним в один жестокий вечер,
и наши кости тлеют рядом до сих пор:
на мне –
звезда,
на нём же –
триколор.
Луна, как лик иконы, выйдет в небе синем:
мы – трупы…
мы – скелеты…
мы – в России…
мы - в России...
© Copyright: Владимир Пещера, 2017
Свидетельство о публикации №117031311372
Свидетельство о публикации №117031311372
Рецензии
Влодимир, Это стихотворение - как удар в промежность ногой, обутой в десантный ботинок. Резко, точно, наповал. Кому? Тем, кто повинен в этом.
Вот их имена:
Потер Обама Алладина лампу,
И джинну повелел: “Арабская весна!”,
С тех пор Европе стало не до сна,
И есть, где пострелять и Путину, и Трампу …
Это один из моих катренов. Вы их, кажется, читали.
Успехов.
Хаим Соколин 14.03.2017 19:38 • Заявить о нарушении
Вот их имена:
Потер Обама Алладина лампу,
И джинну повелел: “Арабская весна!”,
С тех пор Европе стало не до сна,
И есть, где пострелять и Путину, и Трампу …
Это один из моих катренов. Вы их, кажется, читали.
Успехов.
Хаим Соколин 14.03.2017 19:38 • Заявить о нарушении