8 Марта

Просыпаюсь. И чувствую даже сквозь дрёму.
Этот вкус перемен, этот запах весны.
В окнах - серое утро. Но бродят по дому
Чьи-то сладкие грёзы, конфетные сны.

А на кухне, у вазы с имбирным печеньем,
Свечи белых тюльпанов горят в полутьме.
В этот день пустяки обретают значенье.
В этот день от ворот поворот дан зиме.

Дымка сизых туманов и иней на стёклах.
Низких туч покрывало и выцветший луг.
Этот мир ещё дремлет, камзол его блёклый
Не зажёг ещё красками солнечный круг.

До Остары пока непролазна тропинка,
Сладкий запах Имболка ещё за спиной,
А Бельтайн - словно сказка... Но тонкая льдинка
Возле сердца подтаяла. Веет весной.

Веет скорым теплом, веет свежей листвою,
Что из почек стремится пробиться на свет.
Веет солнцем. И радостью - яркой, живою,
Словно в детство достался счастливый билет.

Веет новой надеждой. С востока приносит
Ветер бурю чудес. А на полке, меж книг,
Календарь под наклоном стоит, так, что "восемь"
Бесконечности символом стало на миг.


этот торопливый стих - мой нелепый, как и все до этого, подарок тебе. Просто, я очень хотел, чтобы 8 Марта, пусть только оно существует в моих глупых рифмах, но было у тебя в этом году. С праздником. Катарина.
RIP 08.03.17