Беседовать нет смысла о любви,
Мы повторяемся как будто.
После ночи приходит утро,
Вливаясь в серый сель-ави,
С балкона смотришь безразлично,
На торопливый чей то бег.
Спешит куда то человек,
По детски улыбаясь неприлично,
Топча ногами чистый снег.
И говорить про странные потери,
Приобретений новых,глупо тоже.
Взрослея понимаешь это позже,
Закрыв однажды просто двери.
***
© Copyright: Евгений Ткачев, 2017
Свидетельство о публикации №117031208785
Свидетельство о публикации №117031208785
Рецензии