Израненному Змею

Два тоскливых огня вместо глаз,
Комок боли в груди ровно бьется,
Вместо счастья сияют цветы метастаз,
А на месте души кобра черная в поиске вьется.

Ты отравленный ядом потерь,
Ты порезан измены кинжалом,
Ты пытался закрыть свою дверь,
Но остался искусан предательства жалом.

Ты сидишь  в скорлупе, закрываясь крестами,
Возводя стены горя вместо крепости счастья.
Ты изгой, ты забросан шаблонов камнями,
Не способный идти сквозь плевки и ненастья.

Тебе ноги сломали кувалдою лжи,
Приковали к рукам черной зависти гири,
Но остатки души верно шепчут «Пиши,
Чтобы мы твою боль поскорее забыли».

И ты пишешь, мозоли на пальцах растут,
А на клавишах скоро останутся дыры.
Только боль не уходит, она все еще тут,
Твоих строчек мешки ее не утопили.

Ночь, степь, луна и огромный костер,
Громкий крик, тесно смешанный с плачем,
Ты письмо свое сжег, а золу в землю втер,
Свято веря – нельзя ведь иначе.

Не стихи надо жечь, не романы,
Не эмоции надо огню предавать.
Надо факелом жечь и лжецов, и обманы,
И подобных к себе не впускать.