Проснулся утром знаменитым
С лицом об тумбочку разбитым.
А ведь вчера любил людей,
В пивнухах грохотал салютом
И лианозовских б...ей
Кормил в ночи французским брютом.
Эх, люди, люди что вы мне?
И что для вас слова поэта?
Нет, не мечтанья при луне –
Стихи в глазах уставших душ
Лишь способ сколотить монету
Битьём космических баклуш.
«Бездельник, пьяница и бабник»,-
Вот так последняя жена
Окрестит твой вчерашний праздник,
Который завтра ждёт страна.
Да! Слова звонкого, святого
Ждут трусы и богатыри,
Когда у всех на полшестого,
Стране нужны поводыри!
Не те, что у трибун решают –
Кому суму, кому тюрьму,
Не те, что в каждой книжке знают
Страниц несчитанную тьму,
Не моряки, не капитаны,
В бинокль смотрящие вперёд,
А ты, ты, вечно полупьяный
Поэт, бездельник, идиот!
Поэт
© Copyright: Сергей Витальевич Попов, 2017
Свидетельство о публикации №117031212825
Свидетельство о публикации №117031212825
Рецензии