За окнами все та же хрень:
Промозглый город, от зимы уставший.
И навалилась мне на плечи лень,
Мой умер мозг, не вынес эту тяжесть…
За окнами свинцовая пора:
Зима иль осень? Все-таки весна…
Весна? Здесь может быть свинцовым лето!
Мой умер мозг, не знает он об этом…
Свинцовый город. Каменный мешок,
Воздвигнутый безумцем на болоте.
Мне душно здесь. Идут позывы к рвоте…
Мой умер мозг, ему и невдомек...
11.03.2017
Питер. Март 2017
© Copyright: Любовь Злобина, 2017
Свидетельство о публикации №117031108108
Свидетельство о публикации №117031108108
Рецензии