В годы юности всё мыслилось не так,
как спустя полсотни лет.
Во-первых, рак
на горе свистит всё чаще: мол, пора…
Во-вторых, когда-то честная жара
с каждым годом всё хитрей и холодней,
и всё меньше остаётся в жизни дней,
чтобы вновь вогнать в жар чувств - любви ледник.
Не пойму, когда в меня вошёл старик?
Что такое семь десятков? Ничего
ни хорошего, ни светлого. Всего
навидавшись, что я видел, кроме снов?
Но один - неотвратимый - стать готов
вечным сном, как всё, что светит впереди
огоньком, но не в моей уже груди
в годы старости красивой, как улыбка
на лице моём, но, всё же, не моём.
В годы...
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2017
Свидетельство о публикации №117031101325
Свидетельство о публикации №117031101325
Рецензии
