О поэтах

Один поэт - что роза на окне,
Не зная почвы, морщится на солнце.
Со временем зачахнет в духоте,
И черный веник выбросят в оконце.

Другой - березой тень даёт цветам,
Ютящимся под белотканным станом,
Отдав себя искрящимся листам,
Мечтая сбросить их над океаном.

Он все твердит:"Придет Медовый Спас,
И разнесут течения по миру
Мой стих - багряно-огненный рассказ
О том, как я открыл любовь и лиру!"

Есть третий - ветром дышащая степь.
Он - хлеб для душ и василек для лета.
В нём звездной ночью можно подсмотреть,
Как расцветает радугой планета.

Из трав Его, дивящих буйством глаз,
Соткут венки мечтательные девы;
И юноши, вдохнув Его подчас,
Уже свои для дев плетут напевы.

Он застывает памятью в сердцах;
Он - к вечности искомая дорога,
Затерянный в бездонных небесах,
Лишившись тела, не нашедший Бога...

Быть может, веник мой найдет в пыли школяр
И за оценку занесет в гербарий;
Иль стих-листок красотка примет в дар,
Смеясь от закольцованных страданий.

Быть может, степью быть мне суждено,
Тогда прошу, романтики-потомки,
Допейте за меня страстей вино,
Не разливая над столами водки.

Не мучаясь похмельем по утрам,
Нарадуйтесь душе и с вдохновеньем
Познайте пир, идя дорогой в храм,
Не заболев писательским сомненьем.

Поэтом быть не нужно, чтобы жить,
Растить сады и строить небоскрёбы;
И с женщиной потомство наплодить,
И мир познать от солнца до амёбы.

Поэтов не завидная стезя...
Земле иметь опасно слишком много
Тех, кто во снах весь мир исколеся,
В реальности - с корытом у порога.

Разбито дно...Расплесканы мечты,
Даруя свет степям, березам, розам...
Остались лишь надгробья да кресты,
Осевшие под зноем да морозом...

Остались томики черненных строф...
Пусть даже мой со мной засыплют в яму,
Я буду счастлив видеть с облаков,
Как мальчик рифмой покоряет даму.