Она зажгла его...

Сколько дней, ночей суровых,
Ветром как сталь закалённых.
Он искал во тьме очей любимых,
Огонь сердец прекрасных.   
               
Он - поэт былой - погибший.         
Сердцем, от боли едкой, сгнивший.
От судьбы своей душой поникший.
Она зажгла его... Теперь сгоревший.

*****

Убитый жизнью, никчёмный поэт,
Бродил по свету много долгих лет,    
Просил стирать он жизни долгий след
Холодным ветром который согрет.
               
Знал мечта не сбудется, растает.    
Но пока ноги идут, судьбу он шьёт.
И надежда и вера в чудо не угасает               
Пока мысль слова листами льет.
               
Идя вперед искал её среди ночей,
Дни не считая жил, буд-то бы с ней.
С девушкой из сна что пленяла королей,
Красотой своих нежных плечей.

Сводила с ума любого кто рядом,
Лишь взглядом темных очей,
Она могла разбить его градом,
И зажечь огонь угасших свечей.
               
Каждый день во снах её видел,
Этими моментами, ей он жил.
Засыпая ночью с ней он был,      
А вставая рядом не находил.
               
Каждое утро тяжким горем убитый
Находил силы наступать и идти,
Прочь из города, с душою избитой   
С разбитым сердцем в раскрытой груди.   

И нашел... Обнимая и нежно лаская,
Красотой окрыленный к груди прижимая.
А девушка та была совсем простая
Влюбилась девчонка, от счастья летая.   

Он нежно целовал её руки и плечи,         
Ценил каждую минуту жизни.
Любил как любит огонь свечи,
Обнимал буд-то она его вечно.

Но она ушла, ушла к другому,
Оставив поэта лишь с собой.
Она ушла ушла к дорогому,
Оставив поэта лишь с мечтой.

В письме понимания просила,
А поэт невольно понимал.
Жизнь с каждой строкой косила
Он больно потихоньку отпускал.

Лишенный сил и жизни   
Лежал он кровью алой истекая.
Конверт с письмом в руке сжимая,
С улыбкой сны все вспоминая...