Приходим мы в нагретые квартиры,
Заварим чай, прильнув на край стола:
Уставшие, голодные и злые
Работники тяжёлого труда…
Хватая кипу списанных бумажек,
Как в лабиринте, ищем кабинет:
Подпишем, завизируем, исправим,
И вновь – ещё одна из эстафет…
На перерыв – глоток заветный чая,
Сонливость убегает без следа,
И лишь отчёт никак не отпускает
Работника гнетущего труда…
А вечер посвящаем вымещенью
Всего того, что скоплено за день,
Не замечая: время пролетело,
И за полночь уже ложится тень…
Но вдруг в окно мы взглянем, как сквозь ширму,
Увидим, что нагрянули снега
И улицу нам чистит на машине
Работник не знакомого труда…
Ушедший в ночь от тёплого камина
(А, впрочем, есть камин ли у него?),
Сжимающий баранку со всей силы,
Обманывая пальцы, что тепло…
Без слов, другими видим мы глазами,
Чего не замечали никогда
Мы, мнящие себя почти Богами,
Работники не нужного труда…
Приходим мы в нагретые квартиры...
© Copyright: Игорь Конон, 2017
Свидетельство о публикации №117031000801
Свидетельство о публикации №117031000801
Рецензии