О любви - 49

Привиделось:
поутру,
меч мой из ковша
в ковш лит,
лежал я,
как труп,
на поле жестокой
битвы;
что не русские мы,
а хунгаре,
поломал будто
ветер сосну
и вдруг я
в пьяном угаре
ножом тебя
полоснул.


Рецензии