Жду тебя я из Афгана

На прощанье, взяв за плечи,
Ты сказал тогда: - До встречи!
- Буду ждать, - я отвечала,
Только что-то закачало.
Поцелуй. Гудок. С перрона
Раздаётся: «По вагонам!».
Поезд дёрнулся, извился
И за поворотом скрылся.

Плачет слякотная осень
И мечты мои уносит,
Отступая в наше лето,
Где гуляли до рассвета.
Дни текли, как в мутной речке.
От звонка ждать стало легче.
Но опять давило время,
Словно тягостное бремя.
Ящик пуст – письма не ждите
И с тоскою не глядите.
У подруги тоже пусто.
Нам обеим очень грустно.
Говорят, что вы в учебке.
Что же ты так пишешь редко?
Мысли разные тревожат.
Сколько ж можно ждать, о Боже!

Ах, какая это радость,
Даже говорить не надо.
Я, как солнце, засветилась,
Лишь письмо твоё схватила.
Ты писал, что всё в порядке,
Что на юге климат жаркий.
Кормят, в общем, до отвала.
Только времени вот мало.
Что меня ты очень любишь.
Как приедешь, приголубишь.
«А пока, прости, кончаю:
Не до писем. Не до чая».
Месяц.. Два… молчишь, не пишешь.
Как ты там? Но сердцем слышу
Учащенное дыханье.
Поняла, что ты в Афгане.

Во втором письме вновь кратко
О своей дороге ратной:
«Сплю всё чаще с автоматом
И подружкою гранатой.
Обнимаю и целую».
И опять сижу в углу я,
Слёзы льются до рассвета
На конверте для ответа.
Вот и всё, что получила
От тебя я, Витя милый.
Не хотел ты ставить точку,
Но судьба не даст отсрочку.
Ты пропал. Куда – не знаю.
И уж сколько лет гадаю:
Может быть, ошибка вышла,
Не забрал тебя Всевышний?

Я на кладбище с цветами
Вновь к твоей поеду маме.
Если жив, черкни хоть строчку,
Обо всём чтоб знала точно.
Ждёт подруга сына снова,
Ведь её вернулся Вова.
Ну а мне быть мамой рано,
Жду тебя я из Афгана.