triangle blues

А под вечер она от него ушла —
У неё ведь дома ещё дела.
Нет, не то, чтоб дети, наоборот:
Там не ждал никто, даже, скажем, кот —
Завести хотела, но не могла,
Ведь вне дома тоже — дела, дела…
На работе авралы изо дня в день,
А потом ещё туса незнамо где,
И не всякий раз придёшь ночевать,
Да ещё ужасно скрипит кровать,
На которой бабушка померла,
А квартиру сдают. Но она ушла.

Потому что свёрнут матрас в углу.
Потому что можно ведь на полу.
Потому что так, оперевшись на
Две твердыни — есть ведь ещё стена —
Отдаваться слаще. И хорошо б,
Чтоб сегодня он к ней опять пришёл.
Нет, не тот. Другой. У него жена.
И работа. И не хватает сна.
Ипотека и за авто кредит.
Но когда он так на неё глядит,
Ей не важно, что он опять уйдет.
Хоть на часик. Вот и сидит. И ждёт.

Так и скачет — одна между двух огней.
Кто-то скажет, что дело, конечно, в ней.
Скажет, дура, могла бы уже давно
Выбрать первого. Да, не красавчик, но
Это было б, как минимум, навсегда.
Навсегда. Вот в этом-то и беда.
Потому что — скажет она — грустней
Может быть, лишь если понять во сне,
Что, хотя и кажется, что летишь
В голубую высь и благую тишь,
Но проснись — и срок отбываешь ты.
Двести лет, к примеру. За труп мечты.

* * *

Он всю ночь сидел и смотрел в окно.
Торт уже засох, чай остыл давно.
Он допил невыпитое вино
Из бокала с блеском помады, но,
Как ни силился, так и не мог понять,
Почему сегодня она опять,
Уж в который раз, несмотря на то,
Что метёт метель, а в её пальто
И весной замёрзнуть не мудрено —
Рыбий мех, и эти маршрутки, но
Бормоча под нос, мол, дела, дела
Она снова в ночь от него ушла.

Года два уже, как они на ты,
Он водил в кино, он дарил цветы,
Познакомил с мамой, читал стихи,
Он поведал ей про свои грехи,
Он готовил ужин, поил вином,
Было всё как нужно, как быть должно,
Он ей гладил пальцы, смотрел в глаза,
Он ей даже, кажется, рассказал,
Что давно в Икее купил кровать,
Что не надо в ночь, и что приставать
Он не будет к ней, что погода зла,
Но она опять от него ушла.

У неё пока нет его ключей,
Он давно бы выдал ей, но зачем?
Он прибраться может и без неё
И к тому же, это — его жильё,
Ведь ни разу не было так пока,
Чтоб со стуком в дверь, чтобы без звонка,
Чтоб внезапно, чтоб не за пару дней
Он о встрече договорился с ней,
Потому что ужин, вино и торт,
Потому что нужен порядок, чёрт,
Потому что так ведь заведено…
Он закрыл глаза и открыл окно.


* * *

А наутро он от неё ушёл.
Нет, им было, конечно же, хорошо,
Потому что — это большой секрет —
Слаще секса, чем между друзьями, нет
И не может быть. Единственно потому,
Что и спьяну в голову не придёт ему
Предъявлять какие-нибудь права.
Как и ей. А впрочем, к чему слова?
Страстно, нежно, бережно — что ещё?

Но наутро он от неё ушёл.

Он вернётся к ней. Может быть, она.
Дружба этим не обременена —
Кто к кому. Все ждут и никто не ждёт.
Кто, когда, куда и к кому придёт —
Дело случая. Случай решает всё.
Мог, конечно, короче сказать Басё,
Только блюз — не хайку. В нём есть рефрен.
А поэтому — не один ли хрен,
Что в куплетах между сказать ещё,

Раз наутро он от неё ушёл.

Не разлука вовсе и не разрыв.
Просто каждый сам себе до поры.
Но ночами снится она ему,
Потому что — чёрт знает, почему.
И понятно, что перспективы нет —
Между ними разницы тридцать лет,
Разобраться если, в конце концов,
Он бы мог быть ей неплохим отцом,
Но внезапно встретившись, странно, вдруг,
Он ей просто друг.

Всё непросто, друг.