Минута

 Мои любимые поэты
Пришли с стихами и   вином;
 Их благородные портреты
Повиснут как-то над столом.
 Заговорят они о вечном,
Не открывая мертвых глаз,
 И ароматный запах свечки
Беседе даст иной окрас..
 Они расскажут,как терзали
Их души,полные любви,
  Как буквы под пером страдали,
Захлебываясь в крови.
  Как в политической машине
Сжигали их-творцов пера,
  Как холодали ночи,зимы,
Меняя завтра на вчера.

Но рукописи не горели,
 Не мялись в толстых кулаках-
В сердцах людей как угли тлели,
 (В таких же выжатых сердцах).

Вы в каждый звук себя вдохнули
И выдохнули на слова;
Над головой летали пули,
Но уцелела голова.

<К погосту топает прохожий,
На языке кусочек льда,
И грот из мрамора на строчке,
Веретено вертит рука>.

Пускай не чувствует едино,
Толпа поветрием больна-
В поэзии -найдется сила.
И с глаз спадает  пелена.

И напоследок,до святого,
Что трудолюбие-душа
У дела всякого,любого,
Поэта-правды палача..
И ,чтобы не рубить с плеча,
Измятый томик ты откроешь снова...