По жильцам стосковались дома...

                'Стосковались по хозяевам дома,
                Зарастая бузиной и чистотелом.'
                Василий Тюренков


По жильцам стосковались дома,
а земля - по отсутствию оных.
Что колодезного журавля
ей скрипенье и тихие стоны?
Наша жизнь - однолетний камыш
для ее черноземных угодий,
и мы все, здесь живущие, лишь
только пена ее половодий.

Ты, конечно же, горд, человек,
расщепляя то атом, то души,
впопыхах заглотив чебурек
или сев у Дюкаса откушать.
Только гордость твоя - пустота
для земли, что тебя породила
и тебя заберет неспроста
вновь ее центробежная сила.

Лучше взять и послушать леса,
реки, поле, лежащее рядом,
поднимая к зениту глаза -
в синеву, приоткрытую взгляду,
и услышать, понять и принять
обращенный к нам голос вселенной
и себя его воли отдать,
словно в хоре - волне песнопений.

Но ты в кресле сидишь, развалясь,
с закусоном и выпивкой часто,
ищешь смыслов таинственных связь
и держащие небо пилястры.
А вокруг изменяется мир
по тебе не понятным законам,
и в глубинах бессчетных квартир,
словно в норах, живут миллионы.

Интернет, автобан, самолет
изменили пространство и карту,
виртуальность вошла в обиход,
и в божка превратилась зарплата.
И деревни, как улья без пчел,
распадаются на элементы,
их укор - словно в сердце укол
при просмотре немой киноленты.

Погибают селенья, дома,
города, даже целые страны.
В библиОтики ставят тома
бесконечных и новых романов.
Но растет в человеке душа
и своей красотою и светом
призывает в незримый ашрам
на открывшихся ей континентах.