Во мне цветут слова, чувства Бродского,
И я пью, как Есенин почти.
Волнует меня смерть Маяковского
И недоступность великой мечты.
В каждом из нас лёд и пламя,
В каждом секреты гремят костьми.
Вся наша боль от познания,
Оставайтесь, прошу вас, тупыми людьми.
В этих речах нет громоздкого,
Я всю свою жизнь лежу на печи.
Во мне цветут слова, чувства Бродского,
И я пью, как Есенин почти.
Б. Е. М
© Copyright: Боб Смит, 2017
Свидетельство о публикации №117030912041
Свидетельство о публикации №117030912041
Рецензии