Был поздний вечер. Мелкий снег
Устал в сыром плену кружиться.
В дверях охрипший человек
Мечтал у пальм себе присниться.
Глубокий след усталых ног
Тянулся вязко к остановке.
И тень вдали. Как будто мог
Здесь оказаться тот, неловкий,
Но ей до странности родной,
Тот, кто совсем теперь не снится.
Забыв про снег, про путь домой
Она боялась ошибиться...
Но так похожи взмах руки,
Сутулость плеч и профиль смелый,
Что, всем сомненьям вопреки,
Она бежит сквозь морок белый...
Такой оптический обман,
Звучит совсем как злое скерцо...
Туман, опять сплошной туман,
В котором гулко стынет сердце.
Знакомый силуэт
© Copyright: Ирина Никотинева, 2017
Свидетельство о публикации №117030910871
Свидетельство о публикации №117030910871
Рецензии