Поэт

Тяжело бывает поэту,
Когда строки даются в поту.
Как сторону по эту,
Так и грань по ту…
Нашивки и петлицы,
Звания и дан –
Всё меркнет
И ничто так не искрится,
Как поток, что струится
И пером поэтским зван.
Во мне поднимается он,
Поднимаюсь и я.
Манит небес чистый звон,
Там лазурная земля.

Я чувствую, там вверху самое чистое небо.
Ещё один шаг, да не стёрты колени.
Главное, чтобы шаг по ступеням
Подъёмом в пустоту моим не был.

И награждён был ликом гения.
Тот лик был одеянием моим,
Но настоящий дар был спрятан им…
Во мне, во самой гуще
Оставил он сияние звезды,
Что разгоралась пуще
От каждой крохи новизны,
Что обретал я с нравом,
Желаньем и, паря
Над очертаньем справа,
Дарованным крылом орла,
От власти, алтаря,
Сберёг в себе я искру,
В самом себе храня.

Я чувствую, там вверху самое чистое небо.
Ещё один шаг, да не стёрты колени.
Главное, чтобы шаг по ступеням
Подъёмом в пустоту моим не был!




20 Февраля 2017 год.