Гении, простите

Мне кажется, и грустно от того,
Что все мои великие успехи -
Пустышки или вовсе ничего,
Не латы, не блестящие доспехи.

Поэтом я хочу великим стать,
И поддаваться я не буду лени.
Но много толку мне стихи писать,
Когда никак я не Сергей Есенин?

Во мне таланта мало, если есть.
И то, пишу по-детски, по-уродски,
Коль за стихи подумаю присесть.
Уверен, вертится в гробу Иосиф Бродский.

Пытался пародировать разок,
И думал, был хорош, причём чертовски.
А вышло... как проктолога мазок...
Прости меня, Владимир Маяковский.

Я был неправ, когда писал о Ней,
О красоте безумной долгих ливней.
Все было прозаичней и земней.
И я, тем временем, отнюдь не Рюрик Ивнев.

Пишу ещё, но есть ли в этом прок,
О незнакомках слаще сахара и сока.
Но понимаю всю ущербность этих строк,
Мне жаль бывает Александра Блока.

Я восхищаюсь яркостью садов,
Той красотой без масок и фасадов.
Но в строках тех по версии судов
Не получается любимый мной Асадов.

О, сколько я описывал любовь.
О, сколько я описывал закатов.
Но как бы не старался вновь и вновь,
С тобой мне не сравниться, мой Гамзатов.

Хотел в истории я парочку следов
Оставить, горя так и не отведав.
Пусть жизнь - игра лишь в несколько ходов,
Но мне не быть таким, как Грибоедов.

Когда же я состарюсь "в порошок",
Мне отдыхать придётся на опушке.
Ведь мой шедевр - это лишь стишок
На фоне всех твоих... Не так ли, Пушкин?

Когда стихов рождаются ростки,
Их губит мой безграмотный и жесткий,
Бездарный ум, срывающий цветки
Шедевров авторов, таких же, как Высоцкий.

Ахматова, Цветаева, Гомер,
А с ними Симонов, и Лермонтов туда же.
Простите за такой плохой пример,
За недостоинство писать о чем-то важном.

Я не похож ни на кого из вас.
И совершив так много переступов,
Я понял навсегда и раз:
Я раз и навсегда - Илья Исупов...