О маме

Моя мама не идеальная.
(вот бы знать, есть ли на свете хоть какой-нибудь идеал?):
На лице сеть морщинок разбросана.
Руки – обычные, крепкие, очень усталые;
В густых волосах, замечаю, уже седина пролегла.
Моя мама не идеальная. Моя мама – живая, какая есть.
И я этому, честно сказать, безгранично радуюсь. Каждый день,
Даже сейчас, в голове кто-то включает плёнку (нет ни дат, ни названий здесь):
Как умело (не идеально!) кроит она платье,
А от швейной машинки на стену падает её тень;
Вот изящным, сложным узором ложится тесто
На тёмный горячий круг, а в солнечном свете разлита весна
И дрожит от чайника пар; здесь я, трёхлетняя, падаю, поскользнувшись на ровном месте,
И мама плачет от моей боли в коленке сильнее, чем я сама.
Моя мама не идеальная. Безупречных кудесниц не будет, и не бывало.
Идеальным быть скучно, другой разговор – звенящим, как мартовская капель!
Пусть белеет её голова и плетутся морщин узелки - для меня моя мама
Всегда будет безудержным солнцем, топящим дурную метель.