Там далеко, за рекой, юной жизни мотив звучит всё тише.
К сонному небу возносятся сонмы молитв, но бог не слышит.
Смерть на полях до того намахалась косой, что ноют плечи.
Раненых поит рассвет серебристой росой - авось, излечит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.