Смерть по вечерам пьет зеленый чай: на столе в рядок — чашки и заварка, вазочки с вареньем — любое выбирай, пирожки спекла — отменная кухарка. И чаинки тонут, кружатся на донышке, складываясь вновь в неведомый узор. Кажется, они матросы на суденышке, борются с судьбой, плывут наперекор.
Смерть по вечерам кутается в плед, и мелькают спицы меж костлявых рук. За окном забрезжил золотом рассвет. Новое начало. Вновь замкнулся круг. Каждый день не нов — жизни колесо лишь гоняет кровь, судьбы и события. Смерть по вечерам снова шьет лицо, на стене — коллекция для любого зрителя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.