Соленые и горькие ветра,
Тела, как парус, губы - горизонты,
И тянется, и тянется рука...
Когда зима истошна и длинна,
И копашатся люди по привычке,
Бездарные разверзлись небеса...
И вересковый мёд, и звон монет,
И на столе настойка из пиона,
А в голове бубнит мотив...
На самом деле коротко совсем,
Ничтожно пребывание на суше,
И нарезает континенты шторм...
Пирог из вишни, скользкие полы,
Графитовые гобелены,
И стартового пистолета тень...
Медузу приготовил повар,
Лавровый лист, корица и имбирь,
Так быть или не быть?
Вересковый мёд
© Copyright: Наум Телешевский, 2017
Свидетельство о публикации №117030710304
Свидетельство о публикации №117030710304
Рецензии