Меланхолия

И не пишется,и не читается,
И не думается уже,
И почти уже не мечтается
И коты скребут на душе.
За окном кружат белые мухи,
Хотя,вроде бы,март и весна.
Ну,а я помираю от скуки
И схожу потихоньку с ума.


Рецензии