Скиталец

Это черное солнце из гноя снова село за горизонт,
Я делю кучу ветхих ошибок и иду с трудом на восток.
И, хотя, сердце смотрит в запад, поглощая собою закат,
Я иду в азиатскую пустошь, все желая вернуться назад.

И я вижу, что мат мне поставлен, и шах с ним - это эндшпиль,
И опять навевает смрадом притворившийся ветром штиль.
У кого-то весна обновление, у меня только лишь Рубикон,
Не войдешь в сотый раз в ту же воду, ничего не поставив на кон.

Тихомразие воспоминаний ноет словно тальянка в тиши,
Я опять полной грудью вздыхаю, и себе дальше вторю: "Дыши".
Перерезанный дряхлой нитью летописцев дворовых войн,
Зализал свои старые раны, скомкан словно китайский капрон.
 
Избиваю собой коридоры, разъедаю засоры глаз, -
Все бреду среди скомканных улиц, все бреду среди скомканных фраз.
Что мне голод, когда вечно видишь срам и смерть на своем пути?
Что мне страх, когда вечно слышишь " убирайся отсюда, уйди"?

И скитаться теперь мое кредо, и брести мне все вновь на восток,
Только слышно попутный ветер, и как в сердце бьет кровоток.
Я скиталец! Мудрец ли? Едва ли! Я еще один общества дым,
Я всего лишь из дыма сигналы, что болячка как нервам зубным.
 
И таких как я в мире множество, нас не спутать ни с кем и ни с чем,
Называй же меня "ничтожество", и гляди на меня иным.
И бреди не бреди - без разницы, все сведется лишь к одному:
К перегнившему черному солнцу, азиатскому темному дню.