Прощай, когда бы этот Март,
Касался пальцами земли,
Ресстапливая земли, и едино
Расскачивая песенный Арбат,
Промчавший наши тени мимо.
И слово на столе, как звук пустой
Тональностью своею ставит паузы,
Немыслимые этой густотой,
Как жаль мне вас товарищ Маузер.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.