Мир, сроду не приученный к словам...

Мир,сроду не приученный к словам
Благодаренья за дары,распался
На войны,тяжбы,вредоносный хлам,
Последние аккорды эха вальса.
В нем не смочить гортань живой водой,
Не обернуться птицей,пусть нелепой,
Чтобы взлететь с огромной быстротой
В оплакивающее землю небо.

И как сдержать дожди,когда гробниц
Уже не счесть? В них люди,словно тени
Самих себя,ослепших от зарниц
И онемевших от землетрясений?
Тут ветерок боится сделать вдох:
Из труб фабричных дым валит клубами
И копотью седлает листья,мох,
Асфальт и клумбы с мелкими цветами.

И в общем - то во мгле просвета нет;
Церковная свеча горит уныло
Перед иконой, что за сотни лет
Состарилась и выглядит не мило,
Поэтому не рада и огню,
Печальному, как паства, что теряя
Остатки сил, по многу раз на дню
Твердит ей о священном счастье рая.

Никто,никто из здравствующих не
Стремится превзойти других духовно,
Ведь сказано,что истина в вине,
И верят в это все беспрекословно.
Не от любви к Всевышнему,Святым
Тут женщины детей рожают,чтобы
Вразрез с предназначением простым
Гоняться за моралью высшей пробы.

Мир рухнул.Швы полопались.От стен -
Одни обломки,от зеркал - осколки,
Молящиеся не встают с колен,
Но их страданья,видимо,недолги.
Зачем жалеть?Всему отмерен срок.
О чем грустить?Пустую глубь колодца
На живописном фоне чертит рок
И над своим творением смеется!



6 марта 2017 г.