На краю у туманных вершин,
Где ветер море мое штормит.
На старом пирсе сижу я один,
Проплывая мимо ваших орбит.
Я сам с собою веду разговор
Сам судья себе ,сам же палач.
Эта беседа и есть приговор,
Вот же море, старик-порыбачь.
В этом море заблудших душ,
Я отражение свое увидал.
Оно черно было, будто тушь,
Будто уголь ,топящий мангал.
И в тени былого величия,
На краю у туманных вершин.
Сидел я- господин безразличия
Перевозчик вашей души.
Харон
© Copyright: Антон Аргуновский, 2017
Свидетельство о публикации №117030602701
Свидетельство о публикации №117030602701
Рецензии