В полюшке съезжаются,
Родом не считаются.
Меч стальной в руке блестит,
Сбоку щит с гербом висит.
Брызжет пеной ратный конь.
Всадник мечет взгляд-огонь.
Будет в поле смертный бой,
Бой тяжёлый, не простой.
На заре блеснёт клинок,
К тетиве прильнёт стрелок...
Чья-то жизнь на волоске,
Чья-то смерть в чужой руке.
Поле кровью окропит
Раб, вельможа и пиит...
Растерзает плоть зверьё
Да степное вороньё.
Род у нас у всех один,
Нищий ты иль господин.
Кровь у каждого красна.
Да и жизнь всего одна.
Смерть равняет всех и вся,
Как траву в лугах коса.
Не с руки нам, людям, драться -
Можно в полюшке остаться.
Род у нас один
© Copyright: Владимир Липатов 4, 2017
Свидетельство о публикации №117030602242
Свидетельство о публикации №117030602242
Рецензии
