И снова дождик. Полиняли краски за окном.
Пейзажи, запахи и птичьи косяки сулят разлуку.
А душу травит яд осенних генов-хромосом,
и мысль гложет, - осень лишь пора для скуки.
Безумных тел и пальцев ненасытных власть
иссякла, юности святой уж замерло дыханье,
не помню запахов и дат, и как та улица звалась,..
Но все ж любви какое дать ещё названье?!
Осенний смог. У батареи кот ленивый спит,
и хочется не рифм высоких, а земного.
По мокрым крышам небо вниз скользит
и плачет болью, вспоминая призраки былого.
Той осени не в силах ты солгать письмом.
Не потому, что не привычны уж конверты, -
она для этого оставит на окне дыхание само.
Мол, пей глинтвейн и мажь унылые мольберты.
На полотне осеннем – смутный абрис тел,
та осень продолжается без нас, красивых
и юных сумасбродов. С улицы твой запах улетел…
А, может, просто вспомнить я его не в силах?!
Из юной осени
© Copyright: Петр Скорук, 2017
Свидетельство о публикации №117030601409
Свидетельство о публикации №117030601409
Рецензии