Снова свои отвергаю я мысли,
Что не люблю, ведь всё это ложь.
Где-то под горлом от боли зависло
Чувство того, что ко мне не придёшь.
Чувство того, что тебе я не нужен,
Что вся эта химия быстро пройдёт.
Любовь - лишь болезнь, но мой разум простужен,
В груди громкий гул, это сердце ревёт.
Я упаду на кровать полупьяный,
Полный тревоги,любви и тоски.
Что это? Что же так рьяно
И нервно мои сжимает виски.
Что же с тобой, предпоследний романтик?
Как же так вышло, что тело опять,
Как на ветру алюминиевый фантик,
Хочет над городом сонным летать.
На целую ночь мне запала не хватит,
Чтобы парить с тобой на крыле,
Но ты проснёшься на тёплой кровати,
А я не проснусь на холодной земле.
Полёт
© Copyright: Денис Гурков, 2017
Свидетельство о публикации №117030601054
Свидетельство о публикации №117030601054
Рецензии
