О своём

Сколько в своей жалкой жизни листов перевёл,
Сколько тем в единые строки переплел.
И я снова в своих стихах меняю вектор,
Я умён, иль психопат - Ганнибал Лектер.
Понял, что муза погибает рано для молодых.
Лучше будет, если избавлюсь от оков Земных.
Создаёт необычайные красоты художник на холсте,
Моё "призвание" вызывать слёзы словами на листе.
И все определённо у каждого будет прекрасно,
Но суждено всему случиться только завтра.
А сейчас - полночь и стих часть два.
Под кофеином выражаю мысли на листах.
И я пью кофе содержащее не чтобы не спать,
А чтобы было проще и не уставая писать.
Я засну, но лишь для того, чтобы вспомнить всё.
Как я не успел отстроить город мечты,
Как он сгорел и прототип его ушёл в листы.
И я горел, едва не превратившись в пепел,
Как я не тушил горящего себя - все снова раздувал ветер.
Но я не феникс и не восстал бы из пепла.
А правда в моих строках все больше крепла.
И сразу возгласы: "Так все твои стихи тупо пустое"
Но правда в них, а выдумываю я все остальное.
И я когда-то снова стану очевидцем,
Как яркий город "Мечта" от пожара задымится.
И сделать с этим что-то не в силах я
Но Мечта не сгорит дотла - она сильная.
Демиург снова напишет о путешествии в Некрополь
О том, как неприступен поэтический Акрополь.