Не с похорон, не из больницы –
Давящий сумрак белых стен –
Иду, вжимаясь в рукавицы
Руками, синими от вен.
А всё бежит, спешит не внемля
Отяжелевшим небесам
И этой вьюге, колкой, нервной.
А в переходе голоса
Сливаются в галдёж неясный,
И запах мысли всё теснит,
И распростёрт на плитке грязной
Наш неудавшийся кульбит.
Болезный нищий просит, давит
На жалость хмурых прохожан.
Ты где-то там, мой хмурый старец,
На перепутье задолжал.
Есть мерный гул, что город полнит,
И ветер в тополях простых
Во сне каком-нибудь напомнят
Безмолвный час, в воде цветы,
Твои прожжёные ресницы –
Так солнце только может греть –
На батарее рукавицы
И белой наволочки твердь.
Цветы в феврале
© Copyright: Мигдаль, 2017
Свидетельство о публикации №117030509201
Свидетельство о публикации №117030509201
Рецензии