Линкор

Каждое утро трюмы затоплены наполовину.
Линкор не спешит ко дну, дрейфуя в нейтральных водах.
Новый день наставляет ствол на мою сутулую спину,
Но изводятся дрожью руки его, в преддверии промаха.
Одержимый поиском пресной воды, выпадаю из дома,
В общую массу схожих со мною в стремлении,
И оплакивать нас станут общие матери в общих вагонах,
Развернув пред глазами пресные строчки газетного мнения.
После скажут: " Трудился на благо, ушел, как должно,
Много не сделал, но и навредить не смог..."
Ты хоть, глазами слезными, втисни меня, бумажного,
В память, набором резких чернильных строк.
И за полтысячи миль, в затуманенном граде,
Где не выглаживал шаг мой изгибов улиц,
Днищем нащупав мель, на летней веранде,
Перебери по частям кости моих любовниц,
И отдаваясь бессмыслию новых страстей,
Вспомни, украдкой, о чуши, совместно нажитой,
Ну ее, право. Ведь стала стройней и скромней,
Поразборчивей в воспоминаниях прошлогодней, прожитой…
И умелец отыщется, жадный, до сладости быта,
Что за годы исходит тебя поперек и вдоль,
До последних дней, до любовно-сердечного скрипа,
Значимость измеряя не глубиной, но длинной…
Только ждешь все кого-то, день ото дня навещая порт,
Словно свербит изнутри недосказанность спетой оды.
А линкор, что затоплен по трюмы, давно никого не ждет,
И по сей день дрейфует бесцельно в нейтральных водах.