Что же люди радуют так мало?
Ведь другую жизнь мне не пропишут.
Что же мне так нервно и устало?
Неужели ангелы не слышат?
Почему вопросы без причины
в очевидном роются, как черви,
и разит от жизни мертвечиной?
Или разгулялись снова нервы?
Где-то ведь наверное есть радость,
или счастье только в колыбели,
а обещанная жизни сладость,
песня, что во сне на ухо пели
ангелы и прочие без тела,
проникающие в сна прорехи,
это бред состряпанный умело
и для их же собственной утехи?
Ну а люди, чем они помогут?
Да и я им подсобить не в силах.
Каждый в каждом видит мутный омут,
сердца корчи у судьбы на вилах.
Что же люди радуют так мало...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030503117
Свидетельство о публикации №117030503117
Рецензии