кто же нас всех спасет

мир раздувает костер, зажигает леса
но не нас.
мне интересно - кто же нас всех
спасет?
кто же продолжит этот стихоплетный из ямба с хореем
рассказ?
и кого вообще в этот день волновать будет за коммуналку
счет?
если кто-то тебя спасет -
кто из вас попадает в рай?
как ведутся очки на этом мертвом футбольном
поле?
ты либо где-то там, как писали, в раю
или гниешь под землей.
выбирай.
кто же спасет тебя, если жизнь вывернет тебя
наизнанку?
представь, что судьба вообще не растасована
и тебе выпадает одно лишь действие
"посмотри на карту
посмотри, как судьба уготована".
/и солгут, что спасешь себя только ты
что на свете ты никому не нужен
а потом скажут еще, что спасут лишь они
и пошлют тебя к черту с твоей этой картой и да будь ты удушен/

иногда мне кажется, что вся жизнь -
вандализм
так и просит разрушить мой собственный мегаполис
есть еще вариант, что жизнь - больше
трагизм.
но, мне кажется, мы совершенно не за это
боролись.
бывает
за чем не полезешь - жизнь будто снова свелась к нулю
я не припрусь к вам с бутылкой коберне совиньон
когда грустно
потому что когда я уже в магазине ее в руки
возьму
все сведется к нулю поэтично, красиво
искусно.
а потом я начну себя ковырять
и кричать "Господи, боже мой, помоги"
ну а если ты вдруг попробуешь меня размять
я контужена буду от этой всей
чепухи.
и спасать никого не должна,
а так хочется
ведь никто не рождается под этой чертовой "счастливой" звездой
этот внешкольный урок для нас уже не закончится.
ведь раз уж бросаться в омут - сразу
и с головой.
у истины я отгрызаю зубами осколок краешка
потому что мне надоело молится о том как все пройдет,
пройдет.
и вот когда ты начнешь спускаться ко мне на дно, ты догадаешься? —
кто же меня спасет?
чувствую, что из меня вышибают жизнь.
да какой там дух, какая душа, прости Господи.
возле моих церквей снаряды опять взорвались
и теперь я боюсь быть с чистой душой, вы же её поверх тела носите
и зовете её своим телом, изверги.
а где же тепло из души выливающееся? Где оно?
а когда вы мне под ухо взвизгните,
что тело для живописца, а душа - на холсте творено;.
весь этот бред, скучный и нудный. Я устала грызть этот край,
ведь я не могу уже чисто и искренне рассуждать,
а раз уж считаешь иначе, тогда отвечай -
кто вас от этого будет спасать?
мы ни богу не нужны, ни аллаху и тем более будде.
мы не нужны ни соседу, ни квартиранту, так суждено.
мы всего-то навсего на эту планету "вдуты",
хотя на этой планете меня быть не должно.
и я все же не знаю, кто нас
спасет.
если это буду я - пусть.
установите мне потом чертовый
бюст, 
напишите обо мне в газетах
/где автор, конечно, соврёт/
если не я - тогда кто угодно
но участь, по сути,
такая же.
но, мне кажется, что бюсты -
чуток старомодно
а газеты никто не читает уже.
а мир все еще раздувает костры и вновь зажигает леса
и кого-то сейчас волнуют совершенно иные вопросы
например - есть ли у смерти действительно эта коса?
или же почему рыжие рыжеволосы?
а меня волнует что-то иное. За сердце типает
и пытается дать мне понять как мне поступать.
и в голове снова вопрос заседает:
кто же в итоге нас будет спасать?