Шквалистый ветер волосы рвет,
Это души плследний полет.
На обрыве стоит, обмирая в душе,
Девушка в белом, хоть это клише.
Он бросил ее,без причин, и без слез.
Так не ответив, на простой тот вопрос
-В чем же причина? Холодно глумясь,
Ухмылкой своей втоптал ее в грязь.
И вот, над обрывом, листвою шурша,
Ветер морской, прошептал, чуть спеша.
- Ты молода, прекрасна собой,
Зачем горевать, коли не твой?
Она вскинула голову, взглянула в зенит,
Ей солнце дорогу еще озарит.
Бриз
© Copyright: Борис Рудольфович Бочкарев, 2017
Свидетельство о публикации №117030405183
Свидетельство о публикации №117030405183
Рецензии
