Венок сонетов 83

Сонет 1

Ту красоту, что подарила мать,
Всю жизнь свою оберегают дети...
А за судьбу никто не может знать,
Она непредсказуема на Свете.
Растут потомки продолжая род,
Даря всё это благо по наследству.
Надеясь, что однажды к ним придёт
Момент, в котором повстречают детство.
Художник пишет милый образ их,
Поэт стихами всё увековечит...
Вреда никто не принесёт из них,
Им только время внешний вид калечит.

Природного, естественного цвета,
Не приукрасить никаким поэтам.

Сонет 2

Не приукрасить никаким поэтам,
Прекрасный образ друга моего.
Всю ночь старался, лишь перед рассветом,
Я понял - не выходит ничего.
И Муза как назло не прилетела,
Поэтам где-то дарит свой талант.
Так без поддержки выполнил пол дела,
Писал всё, как последний дилетант.
Надеюсь, что не зря потратил время...
Не так хотел, но всё же что-то есть!
Поеду к другу, вставлю ногу в стремя,
Пусть принимает это всё за честь.

Ведь красота в стихах должна сиять!
Я ей хотел всё лучшее отдать.

Сонет 3

Я ей хотел всё лучшее отдать,
Что мне мои советовали чувства...
Про это Муза не желала знать,
Бог создал эту даму для искусства.
Она свободна в выборе своём,
И помогает тем, кому захочет.
Бывали дни, когда мы с ней вдвоём,
Сидели при свечах до полуночи.
Никто не видит смысл красивых слов,
Написанных поэтами для друга...
Но он чего-то слушать их готов,
Когда читает те слова прислуга.

Я при свечах писал с их тусклым светом,
Не выбирал красивых слов при этом.

Сонет 4

Не выбирал красивых слов при этом,
Чтоб друг блестел, как яркая звезда.
Писал ночами с Музой я дуэтом,
Лишал себя покоя иногда.
В поэзии моей не так всё просто...
Чтоб написать красивые стихи
О лучшем друге, слов на девяносто,
Про суть его, без всякой чепухи.
Наверно слов достойных было мало,
Да и звучали все не для него...
Мне приходилось начинать сначала,
Оправдывая друга своего.

Попал в просак, скажу себе: ого!
Не стану делать больше ничего.

Сонет 5

Не стану делать больше ничего,
Что сможет сильно разобидеть друга
Забрав покой и радость у него,
Лишая долгожданного досуга.
А в принципе писать умеют все...
Талантливых поэтов только мало!
Когда им смысл не нравится совсем,
Они готовы начинать сначала.
Имеют право авторы сполна
Писать стихи, как позволяет разум.
Всем правда откровенная нужна,
Я ложь о друге пресекаю сразу.

Критиковать поэтов буду страстно,
Чтоб не порочить образ твой - прекрасный.

Сонет 6

Чтоб не порочить образ твой прекрасный,
Прошу я Музу в этом мне помочь.
И если что-то мутно и неясно,
Она мгновенно улетает прочь.
Приходится всё начинать сначала...
Ночами у камина при свечах
Искать всё то, чего мне не хватало,
Волнуясь и испытывая страх.
И на бумаге, под пером скрипучим,
Чернила проявляют образ твой...
Ты возникаешь стройным и могучим,
Такой неповторимый, как живой.

Плету я стихотворное добро,
Насколько соответственно перо.

Сонет 7

Насколько соответственно перо,
Чтобы поэт писал стихи красиво
Им формируя истины ядро,
Укладывая шрифт неторопливо.
Начальный стих катрену задаёт,
Стопы любой метрическую форму,
Где напоследок всех их рифма ждёт,
В конце пути укладываясь в норму.
Руководит конечно смысл во всём,
Рисует финиш он своим итогом.
Стихосложенье будет не причём,
Когда его окажется немного.

Неправильный сонет и несуразный,
Тех авторов, где смысл совсем неясный.

Сонет 8

Тех авторов, где смысл совсем неясный
У них в стихах, конец печальный ждёт...
Поэт в итоге выглядит несчастный,
Старается найти другой подход.
Наверняка бессонными ночами,
Его душе стихи мешают спать.
И под глазами утром с синяками,
Он, обессилев, падает в кровать.
И представляя эту всю картину,
От критики конечно воздержусь...
Она помочь не сможет господину,
А я к своим стихам ещё вернусь.

Хочу писать красиво, и для всех,
Моё молчанье внемлет сильный грех.

Сонет 9

Моё молчанье внемлет сильный грех,
И это могут не простить потомки...
Начну писать я, только не для тех,
В чьих душах формируются потёмки.
Поэта эти люди не поймут,
Им в этом Мире жить не очень сладко.
И пусть они кому угодно врут,
Всё превращая в ересь и загадку.
С вином в бокале время провожу
Я при свечах у жаркого камина.
Часами в одиночестве сижу,
Так что порой прихватывает спину.

Мой мозг с похмелья, или с перепугу,
Стихам не передаст мою заслугу.

Сонет 10

Стихам не передаст мою заслугу,
Куда-то улетающая мысль.
Я в основном стихи писал для друга,
Чтоб у него душа взлетала ввысь.
О красоте другие пишут страстно,
Рисуя образ друга моего,
Где жизнь течёт беспечно и прекрасно...
Уходит вдаль, и больше ничего.
Идеями своими все поэты,
Стараются друг друга удивить
Свою же откровенность пряча где-то,
Где рвётся правды тоненькая нить.

Не ляпы нарываются на смех,
А лесть заслуженных поэтов всех.

Сонет 11

А лесть заслуженных поэтов всех,
Вредит любому творчеству конкретно,
Не принося желаемый успех,
В своём итоге делает всё тщетно.
Не стоило других итогов ждать,
Друзьями кода выбрана простая...
Авторитет, желая, поддержать,
Погрешности в стихах не замечая.
Так, расставляя точки все над и,
У автора нет выбора иного...
Катрен сырой, и это полбеды,
Чего-то нет, чего-то очень много.

Так сила лжи бродячая по кругу
Ведёт в туман, скажу тебе как другу.

Сонет 12

Ведёт в туман - скажу тебе, как другу,
Мечта, которой стать не суждено...
Она творит фальшивую услугу,
И сбыться ей в реале не дано.
Таких, как ты на Свете единицы,
Вы радуете этот Мир сполна...
Взлетают души ваши ввысь, как птицы,
А красоту копирует весна.
Твой образ не нуждается в рекламе,
Его природа одарила всем.
И не забудь сказать спасибо маме,
Иди своей дорогой, а затем...

На все обиды просто зубы стисни,
В глазах твоих прекрасных много жизни.

Сонет 13

В глазах твоих прекрасных много жизни,
И красоты святой не меньше в них...
А если кто обидит, сразу свистни,
Друзья помогут и накажут их.
А если честно, я ещё не видел,
Чтобы тебя обидеть кто-то смог...
Любой прохожий, кто тебя увидел,
Незаурядный получал восторг.
Художник внешний вид твой не пропустит,
Поэт по теме рифму подберёт...
Исчезнет на губах оттенок грусти,
И вновь улыбка розой расцветёт.

Ты просто Богом создан для отчизны,
А у поэтов образ твой для тризны.

Сонет 14

А у поэтов образ твой для тризны,
Они слепы, а может быть глупы...
И помыслы у них небескорыстны,
Антирекламу пишут для толпы.
Старанья их, я думаю напрасны,
Народ в стихах заметит эту ложь.
Они с поэтом будут несогласны,
Ты на себя совсем там не похож.
В моих стихах твой образ процветает,
Всегда пишу о друге правду я.
И пусть другие прелести скрывают,
Свой бред насущный пишут втихаря.

В стихах они не могут описать,
Ту красоту, что подарила мать.

             Сонет 15

       (МАГИСТРАЛ) - основной сонет

Ту красоту, что подарила мать,
Не приукрасить никаким поэтам.
Я ей хотел всё лучшее отдать,
Не выбирал красивых слов при этом.
Не стану делать больше ничего,
Чтоб не порочить образ твой - прекрасный.
Насколько соответственно перо
Тех авторов, где смысл совсем неясный?
Моё молчанье внемлет сильный грех,
Стихам не передаст мою заслугу...
А лесть заслуженных поэтов всех,
Ведёт в туман - скажу тебе как другу.

В глазах твоих прекрасных много жизни,
А у поэтов образ твой для тризны.

© Автор перевода сонета Shakespeare: Владимир Замыслов
© Автор венка сонетов: Владимир Замыслов

http://www.stihi.ru/2017/03/05/4001

Все сонеты Шекспира в одной папке - http://www.stihi.ru/2019/08/20/1320