Эти карлики на мостовой,
этот город почти не живой,
весь в развалинах прошлых гуляний.
Крик времён или крик расстояний,
словно жизнь недовольна собой,
словно смерть наступает на пятки,
хрипло дышит и ловит момент,
поглощает прожорливо взятки,
рвёт бумагу Рождественских лент,
конфетти рассыпает на крыши,
снег роняет из глаз как слезу
и почти оживает и дышит
где-то в пропасти, где-то внизу.
Пир во время чумы происходит
и продлился две тысячи лет.
На кресте Иисус глаз не сводит
с наших ментиков и эполет.
Или это носили когда-то?
Нет, лишь сто с чем-то лет пронеслось.
А вокруг грязновато, горбато,
словно бок о дома чешет лось.
Ни черта не понять в круговерти,
слишком быстро менялись века.
Кто я? Где я? Не знаю, поверьте,
и несусь к точке, словно строка.
Эти карлики на мостовой...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030402944
Свидетельство о публикации №117030402944
Рецензии